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<i><marquee scrollamount="1" width="400">Ángeles de mi pueblo
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Ángeles de mi pueblo

Hay un halo triste en la noche del pueblo.
Hay un insondable silencio al acecho.
Hay una luz pobre, bajo un pobre techo,
Y un cuerpito mustio sin voz...sin resuello.
Y dicen que el hambre caló sus adentros.
Y dicen que el sol negó sus caricias.
Y dicen que Dios le omitió la risa.
De allí, la navaja...y de allí el tolueno.
Y de allí la noche preñada de estigmas.
Y de allí su entrega al cobijo del cielo.
Y de allí el oprobio de su padre preso
Tres años y medio por robar comida.
Fueron siete años sin niñez...sin juegos.
Fueron siete años, pan duro y rencor.
Fueron siete años huyendo al dolor.
Dolor de blasfemia en su blanco entrecejo.
Dolor de su madre de amor sin juguetes.
Dolor de su hermana, sueño y caramelos.
Dolor de mi alma...y estos tristes versos,
Luto rojo, azul, amarillo y verde.
Luto de colores, de muerte temprana.
Luto de madera y de blanca mortaja.
Luto en sus etéreas guedejas doradas.
Negros abanicos de largas pestañas.
Argumento infame sin ley sanitaria.
Argumento leve de algún funcionario.
Argumento absurdo se hace oír a diario.
Y tres días después el olvido talla.
Mi patria está enferma de ángeles que parten.
Mi patria es botín de hienas y cuervos.
Mi patria me duele de olvido y saqueo.
Mi América toda llora en esa madre.
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Camilo Cienfuegos
Primavera de 2005.Santa Fe, Argentina
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