Lo he pensado, sip, lo pense bastante rato
voy a dedicarle mis sutiles versos al gato.
El gato, dijo Lorca, es un Mefistófeles casero...
demasiado fáustico en su adjetivación lo creo.
El gato es gato, nada más, y nada menos;
no nos sorprendamos ni nos escandalicemos.
Coincido con Neruda en que el gato
solo quiere vivir y morir siendo así, gato.
Es un animal como ninguno;
solo odia al gato quien nunca tuvo uno.
Tiene ciertos problemas que comparte con los canes
abundancia de pelos, olores, ademanes
y algunos propios, como sus afiladas garras
que clava en lo que puede, el bicho de marras.
Ademas maulla, en canciones sin fin...
Todo esto no le importa al que ama su michin.
El gato esconde dentro secretos infinitos,
al ronronear tal vez los está diciendo a gritos...
quien sabe.
El gato fue Bubastis antes que mi compañero.
A mi no me interesa; el gato es mio,
y me lo cojo cuando quiero
Aguijonmagico.
El gato.
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El gato.
las cosas mas importantes de la vida son las que no sirven para nada.
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