La chaqueta abrochada hasta el último botón que roza el cuello,
abres la puerta de tu piso y saludas a nadie.
Te ha caducado un poco la auto estima de tu alma
en este habitáculo que se hace tedioso.
En el comedor, los viejos conocidos:
El televisor encendido suena de fondo,
tu cuerpo paralizado
que extraña sus abrazos
y presientes que la velada huele a uva de vino,
divisándose un techo que se llenará poco a poco de humo.
Las sábanas desordenadas, una vuelta y otra más,
Morfeo que no llega.
Abres la luz de tu mesita de noche,
ordenas un poquito los informes.
Y en el marco, una foto de una princesa
con su rostro cubierto de nieve,
apoyada en una piedra.
Su sonrisa que prometía un corazón duradero,
te acordaste en ese mismo instante
de aquella montaña que os vio prometer
amor eterno.
¿Por qué cada noche llega la noche?
Asombrosamente lenta y taciturna,
donde la única cosa graciosa que pasa,
es ver las agujas de un reloj que no avanza.
Un taburete de la cocina te sostiene
mientras escuchas un poquito de silencio.
Un café largo al que ya estás acostumbrado
que ni siquiera te mantiene un poco despierto.
Se acerca su pensamiento
pero no abres la puerta para que se vaya de tu vida.
A tu lado, un espacio vacío
que te ahoga porque los huecos no tocan.
De esa montaña sólo queda un barranco
y ni siquiera existe esa promesa.
¿Por qué cada noche llega la noche?
Asombrosamente distante y muerta…
El único ciclo del día
en que la vida es demasiado larga.
NOCHE
- Antonela Antony
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