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<P align=center>EL BALCON
Es tarde... la luna enfoca aquel balcón
donde se gesta una ilusión, o una herida
Es allí donde la pasión del hombre, anida
Muriendo el sol, dentro de aquel arcón.
Y no se escucha nada,
Bueno, talvez una perfecta tonada,
En alguna rokola de momento,
Pero... no se oye un solo lamento.
De pronto se reflejan dos siluetas,
Muy juntas... agitándose, discretas
Suspiran largamente, y se miran
Pero... son etéreas, muy sueltas.
La luna se refleja enamorada,
Susurrante, directa, casi perfecta
Dando paso a la ensoñación,
Visualizando sus ligeras formas.
Despojados de sus ropas, y dispuestos
sin cordura, sin ataduras, ni comienzos,
Sin fantásticos idilios, sin dolores, ni tropiezos
Plasmados y avivados en hermosos lienzos
De papel.
Y se arrebatan... se aman, se desean
Sus manos temblorosas, se menean
Se deslizan, zigzaguean.
Se disfrutan, se enloquecen
Y no sucumbe la pasión, ya se pertenecen.
Es una bella quimera en el silencio de la noche,
La luna indiscreta, no hará ningún reproche,
Seductora, imperceptible, ante la grácil visión,
Insinuante, coqueta, perfecta seducción.
Heráldica comunión de amor,
sensualidad placentera, odisea y quimera
sin vacilaciones, ondeada bandera,
entrega sublime y eterna... inaudible clamor
sin pudores, ni alianzas... lujuriosa entrega,
de dos.
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</P></TD></TR></TABLE></TD></TR></TABLE></TD></TR></TABLE></TD></TR></TABLE>
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